VERSOS DIVERSOS
11 de junio 2023
Nocturno blanco
Sobre la nieve se oye resbalar la noche*
cubriendo la blancura con su negro sudario
que pone al día derrotado oscuro broche
murmurando un responso imaginario.
Luminosa oscuridad, rayo de luto,
un reflejo de luna en la noche nevada,
negra mina que oculta un diamante en bruto,
un párpado de hielo en la tierra callada.
Bajo la noche está la nieve tersa y pura
como un mar helado de agua cristalina,
dormido en la profundidad de la espesura,
sonámbula y crujiente su alma cantarina.
Quizá sueña la tierra en su abrazo acunada
con la luz que la salve de su caricia fría,
con una primavera que brille en la alborada,
esperanza de vida que traiga el nuevo día.
*Verso de Vicente Huidobro
14 de marzo de 2023
Courtoisie fusilado en el paredón de sus palabras
Demasiadas palabras,
muchísimas para un solo día de musgo y soledad,
excesivas para nombrar lo que no se puede,
demasía que se vuelve escasez,
canto de mudo, murmullo insoportable,
mucho ruido, agudo y grave, ¿nada?
Excrecencia inconsistente en las circunvoluciones del cerebro,
en su pensamiento, en el dulzor invisible de sus gajos
oracionales,
equívocos o sencillamente falsos silogismos,
semillas como obsesiones dispersas,
cáscaras envueltas en la pulpa vacía de la forma.
Colaboran, ayudan, son cómplices, están de acuerdo,
extremos de ideología y fines diferentes,
queda solamente el sistema planetario de la cháchara,
un pedazo hueco de conciencia que irá al fin
a parar al vacío existencial de los desechos.
Fantasmas que dibujan palabras en la nada
mientras la poesía pasa de largo,
ideas sin sentido, lodo de cagatintas,
linfa de menesterosos del verbo
que mendigan en las esquinas,
etcétera.
25 de enero de 2023
Hay otras vidas, pero están en ti.*
Polizón en tu cama
náufrago en tu playa
juguete a tu placer.
La crema de tus manos
manicura en tus uñas
podólogo a tus pies.
Tu biquini mojado
la cinta de tu pelo
el agua de tu sed.
La fresa que te comes
el vino de tu boca
la flor que vas a oler.
Buceador en tus aguas
alpinista en tus montes
dos gotas de Chanel.
El bebé que te llora
para acercar sus labios
a tu pecho de miel.
El más tonto del barrio,
orador tartamudo,
Ícaro, al caer.
El amigo del alma,
ingenuo pagafantas
destinado a perder.
Declaración de amor
anillo sin candado
camino por hacer.
Policía con multa
que cuando te ha mirado
se la quiere comer.
La chispa de tu vida,
fierecilla a tu antojo,
acróbata sin red.
Tu ángel de la guarda
el niño de tus ojos
gigoló a tu merced.
Ginecólogo en celo
pirómano en tu fuego
y el bombero también.
Cartero de Neruda
mensaje en la botella
entre el ser y el no ser.
Oráculo de guardia
guía en el laberinto
misterios del querer.
Sereno de tus noches
pulsera en el tobillo,
la borra en tu café.
Butanero en tu casa
servidor al instante
el manitas más fiel.
Confesor de mi reina,
tu caballero andante
si lo tienes a bien.
28 de septiembre 2022
No hay paraíso
sin árbol del bien y del mal
no hay paraíso.
12
de mayo de 2022
El libro silencio es un libro invisible
que se lee entre líneas, como a salto de página,
en renglones perdidos,
en la tábula rasa del recuerdo.
El
libro silencio siempre se está escribiendo,
lleno
de asombros y de dudas,
es
un libro frontera donde ya no hay fronteras,
un
esperanto mudo
de
olvidadas palabras.
El
libro silencio siempre está en otro sitio,
y
te llama sin voz,
un
mensaje en el agua,
en
los hilos del viento,
en
la arena batida del desierto,
en
las capas borradas de un palimpsesto.
El
libro silencio es ángel de la guarda
tejiendo
un salvavidas
para
que te reconozcas cuando nadie te nombre.
El
libro silencio es una página en blanco
que
te lee el pensamiento.
10 de mayo de 2022
Hablo callado
como si recitara
lluvia.
20 de abril de 2022
Décima* narcisista
Iniciando mi porfía
gusto de reivindicar,
no me nieguen celebrar
así esta décima mía.
Camuflando la autoría,
incluida está en el tema,
olvidarla es anatema.
Sirvo a mi posteridad,
opongo anonimidad,
yo: mi nombre en el poema.
Nota: Leer de arriba abajo la primera letra de cada verso.
* La décima es un tipo de estrofa tradicional.
19 de abril de 2022
Décima frustrada
Escribir décima manda
Violante, la puñetera,
y lo convierte en quimera
al complicar la comanda.
Con esdrújulas, demanda,
un poema con noventa
sílabas, no basta ochenta.
-Otra décima recita
-dice la Musa-, a la cita
llegas tarde: ésta no cuenta.
Décima esdrújula
Dura exigencia poética,
aquí topo con lo empírico,
para crear algo lírico
voy a saltarme la ética.
Teniendo en cuenta la estética,
colaborando la estática,
que rima con la temática
de Alfredo Rafa la crónica,
esta imitación armónica
de Martelo y su gramática.
(Inspirada en el poeta Alfredo Rafael Martelo Escobar)
Décima excéntrica
El macho y la feminista
coinciden en una cosa,
en mi opinión, desastrosa,
ominosa, tenebrista,
horrorosa y alarmista
-interminables los nombres-
pues, por mucho que te asombres,
considero maldición
y resumo en conclusión:
la Guerra es cosa de hombres.
5 de abril de 2022
Flores en la nieve
Un día, al despertar, ves
que en los brazos
te han crecido unas ramas*,
y en las ramas han puesto ya sus nidos
pájaros de lugares exóticos,
o modestos gorriones,
golondrinas colmadas de nostalgia,
y tu cuerpo es el tronco
rugoso y cuarteado
de una encina severa
generosa y paciente
noble como una madre,
y tus pies son raíces
que crecen y se extienden
más allá de tu encierro,
y salen hacia el patio
al huerto comunal
a la plaza del pueblo,
para que allí surja
de nuevo
tu entraña vegetal
que se abraza a los hombres,
alcanzando sus ramas
el cuerpo con raíces
de la mujer que buscas.
Te llamaba
y había plantado flores
más allá del invierno
con sus nieves perpetuas.
*A partir de un poema de Antonio Porpetta
8 de febrero de 2022
“Romance de las vacas pobres”
Ay madre, qué pena siento,
siento pena por las vacas,
inocentes, ojipláticas,
¿qué delito cometieron
por haber nacido vaca?
Herbívoras Segismundas,
en el establo encerradas,
rumiando filosofías
para alimentar su alma,
mientras su cuerpo bovino,
destinado a la matanza,
va comiendo un triste rancho
de forraje y seca paja.
Ay madre, qué pena siento
por la vaca estabulada.
Se preguntan por el ser,
por el no ser, que es lo mismo,
ésta es la grave cuestión:
ser o no ser una vaca.
¿Sueñan estas vacas pobres
Con el tra ca trá de trenes
que se dan soberbios humos
atravesando montañas?
¿Con maquinistas que apremian
que se aparten de su paso?
¿Con revisores eléctricos,
con viajeros asombrados?
Las vacas estabuladas,
amarradas, encerradas,
por máquinas ordeñadas,
durmiendo en su estercolero,
cuando miran hacia arriba
y ven, del establo el techo
¿acaso las vacas sueñan
que más allá está el cielo?
¿Sueñan quizá que sus crías,
que fueron arrebatadas,
están triscando en la hierba
bebiendo de fuentes claras?
¿Son felices, esas vacas,
cuando, un día, el vaquero
las libera del establo
y las acerca a los trenes
para darles un paseo?
¿Sueñan que las llevarán
al prado con sus terneros,
o temen, por el contrario,
que van hacia el matadero?
Ay madre, qué pena siento
por vacas y por becerros.
25 de enero de 2022
“Corazón de lluvia”
a pesar de rogativas delirantes
de suspiros de poetas despistados
de la enajenada queja de los labradores
del llanto de los ríos sin memoria ni cauce
del grito mineral de olvidados desiertos
de la sed infinita de niños extraviados
del clamor de profetas sin rumbo
del sueño de alucinados inocentes
nunca se veía caer una gota de agua
porque la lluvia
y todo el mundo debería saberlo
en aquel erial maldito y reseco
se había enamorado del cielo
y está para siempre en las nubes.
17 de diciembre de 2021.
“Elegía del escorpión”.
Se estremece el escorpión cuando siente,
temblando en su cripta profanada,
removerse la piedra que le esconde.
Entre todos sus cazadores teme
el olor de la carne más rosada,
que amenaza como letal serpiente.
Teme al monstruo armado de su antena,
a sus garras tan blancas e inocentes,
a su curiosidad tan despiadada,
a su pulsión fatal y destructora,
terrible como sombra de murciélago.
Teme el ansia mortal de los cachorros
del más cruel de los depredadores.
30 de noviembre de 2021.
“Dejo mi rostro colgado del espejo”.
aquí dejo mi rostro
colgado del espejo
y salgo hacía mí mismo
armado de una máscara
que cambia en los encuentros
con la noche o el día
el silencio que grita
las palabras perdidas
y todas las mentiras
que en mi vida he sembrado
y florecen oscuras
y perfuman las sombras
iluminan el sueño
y atraviesan la noche
como un rayo que rompe
en fronteras de luna
no quiero ser el sueño
ni verdad biografía
o lento discurrir
de lamentos amables
de aguas que me llaman
y auroras en la niebla
de multitudes ciegas
y lenguajes ocultos
herméticos y sabios
no llegará el espejo
a librar pesadillas
de imágenes heladas
y quebradas cizallas.
el eco de tus pasos,
crujido de cristales como astillas de seda,
el temblor, el silencio, la memoria del sueño,
la vigilia del hielo.
tizas en la pizarra de este desierto helado,
encriptados mensajes en diamantes de espuma
mientras cruza el fantasma de un unicornio blanco.
con destellos de luto sobre un velo de virgen
reducido a cenizas,
y acabará el invierno aplazando el destierro.
el calor del recuerdo
la memoria del hielo
despertará tu huella como una primavera
que hará sobre tus pasos sus caminos de agua.
el adiós
de un pañuelo de novia
6-4-2019.
como mira en la noche el náufrago a su faro.
28-03-2019.
su merecido cuidado,
volverán el aire puro
31-01-19
falsas improntas
cuando se borre tu imagen
envejeciendo.
21-01-2019.
25-11-18.
Perseguimos nobleza de metales
13-11-18.
"Anaglifos y versos conversos".
Federico, Federico,
4-10-18.
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